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Taxidermy Is a Metaphor for Our Time

August 21, 2019 | News | No Comments

At some point this summer, I opened my eyes, and taxidermy was everywhere. On the first page of Ocean Vuong’s poetic new novel, “On Earth We’re Briefly Gorgeous,” a buck’s head hangs over the soda machine at a Virginia rest stop, its black glass eyes embodying “a death that won’t finish, a death that keeps dying.” A friend forwarded me a trailer for a documentary, “Stuffed,” about the “craft, technique, and obsession” that informs “the world of modern taxidermy,” with its bro-ey enthusiasts and feminist millennials. Another friend directed me to Instagram’s #taxidermy hashtag, which is flourishing like nightshade. What was once a curio—a relic of hobbyists and museums—had found, it seemed, new life.

The latest data point is “Mostly Dead Things,” the début novel by Kristen Arnett, which, in June, became the first title from the Portland-based publisher Tin House to reach the New York Times best-seller list. The book follows Jessa-Lynn Morton, a queer taxidermist who is grieving her father’s suicide. She is also grieving the sudden departure of Brynn, her lover and her brother’s wife. Brynn, who grew up with the Mortons, in central Florida, was cruel and irresistible; when she runs off, leaving behind two children and her heartbroken husband, Jessa-Lynn tries to suppress the pain, remembering that her father “was always proudest when I refused to show weakness.” Arnett’s quirky setup—a sibling love triangle, dead animals—might have heralded a twee, put-a-bird-on-it story, but the writing is subtle and meditative, with the tactile weight of dense fur.

Prentice Morton, Jessa-Lynn’s father, was also a taxidermist, and taxidermy is how his closed-off, hard-drinking daughter expresses her longing for him. As the new proprietor of his shop, she replicates his techniques and tends to his prized creations. Jessa-Lynn, whose last name, from the Latin mortis, echoes the family’s calling, does not seek simply to preserve her father by carrying on his work; she is also, in a way, stuffing herself into his skin. Taxidermy is her mourning ritual, an attempt to suspend her father, like one of his mounted deer, between life and death.

It’s a moving theme, if not a new one. Taxidermy, or the practice of mounting animal pelts and arranging them in poses, has a quiet, curious life in fiction. Something about it seems to flick the literary imagination, perhaps because it proves a potent metaphor for art. Fiction often attempts to capture reality without being coldly mimetic; taxidermy reveals the stakes of that project. A skin, like a character on the page, is manipulated, adjusted so as to evoke life. But it never fully succeeds, and this gives the stuffed creature a primal, spooky gravity—an aura of emptiness so staggering that the onlooker feels at risk. A taxidermied animal conveys a particular truth with terrible efficiency: when we try to possess things forever, we lose them.

And yet the traditional taxidermy tale, the form that Vuong invokes and Arnett turns inside out, tends to provoke horror, not sadness. Its emphasis falls on the folly of killing the thing that you wish would endure; terror burgeons in the gap between what was desired and what was achieved. In “The Landlady,” a short story by Roald Dahl that originally appeared in The New Yorker, in 1959, a seventeen-year-old named Billy Weaver is murdered and taxidermied by an older woman running a bed and breakfast. Billy enters the inn on a whim, charmed by a cute dachshund that he sees, through the window, curled up by the hearth. The proprietor strikes Billy as sweet, if a touch batty, and he accepts her invitation to tea. Their conversation turns to two handsome boys who stayed at the inn prior to Billy’s arrival; the old woman mentions that these boys never left. The tea tastes a bit like the landlady smells: herbal, bitter. After Billy realizes that the dachshund is stuffed, the story ends, with his host beaming creepily at him and poison seeping through his limbs.

The tale is classic Dahl: spry and delicately ghoulish. The awfulness of the uncanny dog takes center stage. “He put out a hand and touched it gently on the top of its back,” Dahl writes. “The back was hard and cold, and when he pushed the hair to one side with his fingers, he could see the skin underneath, greyish-black and dry and perfectly preserved.” The story’s dread has a gendered quality. Billy, vigorously male but innocent enough to require a caregiver, longs to work in business, where all the men seem “fantastically brisk.” The woman, meanwhile, acts maternal—her peculiar hobby perhaps belongs among the domestic crafts—but bestows a facsimile of life instead of the real thing. Taxidermy, and by extension, art, does not come off well in Dahl’s story; it scans as sterile motherhood. The landlady remains a cipher, and yet a faint aspect of loss haloes her. At one point, Billy speculates that she probably had a son killed in the war.

Taxidermy arose, in Egypt, out of the belief that spirits in the afterlife would only recognize the dead if they were realistically preserved. The technique's heyday came in the Victorian era, as biologists studied stuffed creatures, and the general public, in museums and private homes, appreciated their aesthetic qualities. These specimens inspired a sense of wonder—before the advent of photography, many Westerners would never otherwise see, for instance, a lion or a parrot—but their popularity also reflected the casual cruelty of the past, when less value was placed on both human and animal life. In an England of mass hangings, what was the shooting and skinning of one gazelle?

Now the art has evolved; modern practitioners prefer materials that are ethically sourced—either recycled or culled from animals that have died of natural causes—and the “rogue taxidermy” movement, which was founded in 2004, reimagines corpses as sculptures rather than as trophies or representations of nature. But the form still has a tinge of kitsch, its extravagant morbidity shading into camp or humor. The work of the artist Damien Hirst captures taxidermy’s hard-to-place, melodramatic eeriness: “Away from the Flock,” from 1994, shows a lamb immersed in a tank of formaldehyde solution, its cuddly body somehow transformed by the pulsing, otherworldly blue of the chemical. In interviews, Hirst spoke of his work’s “tragic beauty,” the way it distilled “that failure of trying so hard to do something that you destroy the thing that you’re trying to preserve.”

The most famous example of literary taxidermy is a study in such failure. In 1959, the same year that The New Yorker ran “The Landlady,” Robert Bloch published a thriller called “Psycho.” The novel features a disturbed man, Norman Bates, in the thrall of his mother, with whom he runs a motel. Bloch presents the old woman as domineering and codependent, even murderous—she may be responsible for two slayings that occur in their establishment. But Norman turns out to be the villain—and a taxidermist. Years ago, after his mother took a lover, he poisoned her in a jealous rage, made it look like a suicide, and mummified her. Norman, who is revealed to have dissociative identity disorder, committed the murders; he puts on his mother’s clothes, speaks in her voice, and unleashes violence on her behalf. Becoming Mrs. Bates is one way for Norman to hold onto her; taxidermying her is another.

Here, as in “The Landlady,” and as in the unending death of Vuong’s buck, taxidermy reverses the course of nature. But “Psycho” opens up new, grotesque seams in the trope. The act of preserving a corpse implies fetishization, an unseemly privileging of the physical. It highlights Norman’s weirdly attentive, eroticized relationship to his mother’s body. He has the same worshipful connection to her shawls and jewelry, which he drapes over himself like a second skin. And so taxidermy provides a metaphor for his cross-dressing, the way he slips out of his identity and assumes another’s. In “Psycho,” taxidermy evokes a world in which the self is unmoored and fluid. Gender in particular becomes aqueous, a cast of mind. If “The Landlady” expresses a quiet anxiety about women, “Psycho” is panicking about masculinity. Taxidermy, with its must and gamey sexuality, is the skeleton on which that panic hangs.

Jessa-Lynn Morton, like Norman Bates, must become her parent. She must take over her father’s business, pay off his debts, and provide for her family. And yet Arnett, rather than using taxidermy to sensationalize this process, presents the craft as a moving testament to what art cannot do. It cannot turn Jessa-Lynn into Prentice or bring him back. It cannot mend the relationship between her brother, Milo, and his father, or between either of the Morton siblings and Brynn. Even Jessa-Lynn’s best work, a glorious trio of peacocks, shines “like pyrite,” Arnett writes. Seeking the wealth of eternity, the taxidermist’s hands only ever clutch at fool’s gold.

But taxidermy can, Arnett argues, bring us closer to life. Most taxidermy stories hold their animals at a remove, framing them as either pedagogical—fodder for exhibition—or perverse. Arnett, transposing the metaphor out of the horror genre, closes the distance between viewer and viewed. She takes taxidermy seriously as a craft, not just as a device; she makes it real and intimate. There is her narrator, caring for a frayed seam in ways that she cannot care for herself. There is the body of a rabbit, asphyxiated by carbon monoxide in the garage, honored and painstakingly restored. “We pieced together life from the remnants of death,” Jessa-Lynn says, introducing her trade. This idea, of using imagination to restore some fraction of a lost wholeness, is accentuated by Jessa-Lynn’s mother, who processes her husband’s suicide by deconstructing his specimens and reconstituting them as X-rated sculptures. In one instance, a water buffalo, Christmas lights dangling from a gash in its belly, dons S & M gear.

Here, taxidermy becomes a way to instantiate our relationship to bodies—both our own and those of others. Much of this has to do with Arnett’s approach to the “between-ness” of a stuffed creature, the way it evokes both life and the lifelike. The book meditates on the liminal, and even Jessa-Lynn’s queerness—her body’s fluidity in relation to others—is linked to her profession. “Taxidermy is queering,” Arnett, who identifies as a lesbian, wrote, in Hazlitt. “It is an othering, and that is also me, a thing queered up and fucked up and positioned with intent.” In “Psycho,” taxidermy promised a reprieve from gender binaries, the signifiers of which might be picked up or put aside like one of Mrs. Bates’s shawls. But Bloch used taxidermy to hint at sexual deviance; “Mostly Dead Things” rescues the craft’s physicality, infusing its attention to the body with a this-worldly sensuousness. The “glinting red maw” of a bear’s mouth is of a piece with Brynn’s remembered lips. In bed with a new lover, Jessa-Lynn watches the woman’s finger tracing “a line from my face down the naked center of my body. ‘Where’s your seam?’ Finger tickling, searching. ‘Where do you crawl out?’ ”

Arnett’s interest in the carnality of taxidermy, the extent to which it depends on touch, flows in part from her belief that the physical is political. Being gay neither traumatizes nor defines Jessa-Lynn, but to move through the world as a queer woman—to undergo, in Arnett’s phrase, “an othering”—might be to know a visceral sense of wrongness, similar to the unease a mounted animal inspires. One thinks of “Citizen: An American Lyric,” the book-length poem, from 2014, by Claudia Rankine. Rankine intersperses lines of text with images that conjure black history and myth. One such image is a photograph of “Little Girl,” a sculpture, by Kate Clark, that places a human face on the taxidermied form of a baby caribou. The hybrid creature stares from the page, at once pathetic and powerful—she is young and hunted, but charged with ancestral eloquence. Rankine is exploring the experience of marginalization. Clark’s work, alluring and repellant, generates a disturbance that mirrors the state of self-alienation. And yet its physicality subsumes these ideas: “Little Girl” is overwhelming as an artifact, a bodily presence. “I am fascinated by affect, by positioning, and by intimacy,” Rankine said, discussing her use of the photograph in an interview. “What happens when I stand close to you? What’s your body going to do? What’s my body going to do?”

These questions would not be out of place in “Mostly Dead Things,” in which taxidermy suggests how, in love, one person becomes new in the hands of another. Vuong imagined his buck as a corpse that never stops dying. Dahl and Bloch saw taxidermies as semblances of lost beloveds. But, for Arnett, to be a taxidermied thing is to be “positioned with intent”—to have, perhaps, a self that is both natural and constructed. A taxidermied thing moves with agility between and around categories: art and nature, life and death. It gives characters the freedom, the ability, to step out of their skins. And it gives readers a fresh way to think about fiction itself, which lives, or half lives, on the rippling cusp of the real.

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It is one of the ironies of the writer’s predicament that self-expression can become fate. The fiction lays a fetter on the life. F. Scott Fitzgerald, for instance, virtually described his own funeral in “The Great Gatsby.” Vaguely, the reader comes to see the writer as nothing more than one of his or her own characters; the suspicion that literature occurs entirely within the bounds of personality is confirmed. A kind of disappointment afflicts our feelings about writers, as it does not those about other artists. It is as though they have crushed our illusions about human destiny. They have described existence, but they have failed to transcend it.

The obituaries that followed Françoise Sagan’s death, in 2004, were full of the sense of this failure. She had become, we were told, a tragic figure: destitute, isolated, tainted by scandal and alcoholism. She had, of course, produced many books, but none as successful and hence as troubling to history as her first, which was published when she was just nineteen. In that book, “Bonjour Tristesse,” she described the hedonism and amorality of youth, the hedonism and amorality of well-heeled French intellectuals, the hedonism and amorality of postwar Europe on the cusp of the sixties. Not surprisingly, it was the hedonism and amorality of her life that interested the obituary writers. For there it was, her fetter, her fate: from this slender, misunderstood novel, and from its young heroine, Cécile, Françoise Sagan never escaped. “Bonjour Tristesse” concludes with a fatal car accident, and three years after its publication Sagan, whose love of dangerous driving forms part of the legend of her life, sustained severe head injuries when her Aston Martin crashed at high speed. The disappointment among the obituary writers that the author did not submit then and there to her fictional destiny was palpable.

The hedonism and amorality of “Bonjour Tristesse” is of a most artistically proper kind. Morality, and its absence, is the novel’s defining theme: in this sense, Sagan is far more of a classicist than others of her existentialist brethren, such as Sartre and Camus. Certainly, she concerns herself with the twentieth-century problem of personal reality, of the self and its interaction with behavioral norms, but in “Bonjour Tristesse” those norms are as much psychic as they are societal. Cécile, a motherless seventeen-year-old whose permissive, feckless father has provided the only yardstick for her personal conduct, offers Sagan a particularly naked example of the human sensibility taking shape. Cécile’s encounters with questions of right and wrong, and with the way those questions cut across her physical and emotional desires, constitute an interrogation of morality that is difficult to credit as the work of an eighteen-year-old author. What is the moral sense? Where does it come from? Is it intrinsic? If not, does that discredit morality itself? These are the questions that lie at the heart of Sagan’s brief and disturbing novel.

Cécile and her father, Raymond, have decided to rent a summer villa on the Côte d’Azur for two months. Raymond is bringing his girlfriend, Elsa, along for the holiday, though Cécile is anxious that the reader should not disapprove: “I must explain this situation at once, or it might give a false impression. My father was forty, and had been a widower for fifteen years.” Notice that it is Raymond who has been bereaved, not Cécile herself: she tells us only that she had been at boarding school until two years earlier. She recalls her father’s embarrassment at her ugly dress and plaited hair when he came to collect her from the station. It is as though they had not seen each other for years; as though Cécile, between the ages of two and fifteen, was an orphan. “And then in the car his sudden triumphant joy because he saw I had his eyes, his mouth, and I was going to be for him the dearest, most marvellous of toys.”

At the villa, the trio are contentedly idle. They swim and sunbathe; they are untroubled by a sense of duty or compunction. Raymond does beach exercises to diminish his belly. The beautiful, vapid, red-haired Elsa badly burns her skin. Cécile, who has recently failed her exams, lies on the beach, running sand through her fingers: “I told myself that it ran out like time. It was an idle thought, and it was pleasant to have idle thoughts, for it was summer.” One day, a young man capsizes his sailing boat in their cove. This is Cyril, an ardent, good-looking university student, who offers to teach Cécile how to sail. He is the ideal prospect for a summer romance.

Chance, impulse, happenstance: this is how life unfolds in the world of Raymond and Cécile. They do not concern themselves with order and structure, the resistance to certain desires and the aspiration toward certain goals. Even Elsa merely submits to the sun’s power to burn her. Is this the correct way to live? The question does not arise; there is no one to ask it. Until, that is, Raymond announces one evening that he has invited a woman named Anne Larsen to stay. The first thing we learn about Anne is that she was a friend of Cécile’s dead mother. With the mother, the whole lost world of order, nurture, and morality is invoked. Anne is the emissary of that world: “I knew that once she was there it would be impossible for any of us to relax completely,” Cécile says. “Anne gave a shape to things and a meaning to words that my father and I preferred to ignore. She set a standard of good taste and fastidiousness which one could not help noticing in her sudden withdrawals, the look on her face, and her hurt silences.” Anne is beautiful, sophisticated, successful; and, unlike Cécile, Raymond, and Elsa, she is an adult, with an adult’s power of censure and moral judgment.

Cyril, too, is an adult—he is shocked by Raymond and Elsa’s ménage, and apologizes to Cécile for kissing her. “You have no protection against me. . . . I might be the most awful cad for all you know,” he says, in a most un-cad-like way. When Anne arrives, it is clear that she means to take Raymond and Cécile in hand. It is clear, too, that she is in love with Raymond, and that Raymond has reached for her in a bid to escape the childlike emotional world that he inhabits. Elsa is dispatched; the mature, glacial Anne is installed. Soon she and Raymond announce their plans to marry; immediately, Anne begins to impose her will on Cécile. She orders her to eat more, to study in her room instead of going to the beach, to cease outright her relations with Cyril. Is this love or hatred? Is it nurture or control? Is it what Cécile has missed out on by not having a mother, or what her motherlessness has exposed her to?

Sagan records clearly the new regime’s effect on Cécile: “It was this I held against Anne: she kept me from liking myself. I . . . had been forced by her into self-criticism and a guilty conscience.” In one sense, then, morality is a form of self-hatred; it is a wound one assuages by wounding others in precisely the same way. But Anne has done something else—she has stolen Cécile’s father, her one source of unconditional love. Raymond is now estranged from his daughter; he has disarmed and abandoned her. Cécile the divided girl is forced into immorality: she wishes to get rid of Anne and regain Raymond. Her actual powerlessness gives rise to fantasies of power, and these thoughts cause her to oscillate between hatred and terrible guilt. Here, then, is an indictment of morality, at least as it is lived by Anne. Anne has fomented violence in Cécile’s pacific nature. By controlling her, and by interfering with her source of love, she has given her the capacity to do wrong.

This is a masterly portrait that can be read as a critique of family life, the treatment of children and the psychic consequences of different forms of upbringing. One day, Anne locks Cécile in her room, after an argument about schoolwork. At first, Cécile panics, and flings herself at the door like a wild animal. “This was my first contact with cruelty.” Then her heart is hardened, her duplicity sealed: “I lay stretched out, on my bed, and began to plan my revenge.” The form this revenge takes occupies the final section of the book, and is almost theatrical in its psychological grandeur. Cécile chooses as her tools her father’s childishness, Anne’s intransigence, Elsa’s vanity, and Cyril’s responsible nature, and with them she forges a plot in which each of the four is utterly at her mercy. As a dramatist, she experiences, for the first time, complete power over others. Her plot is tragic and bitter, but it plays uninterrupted to its end. Neither right nor wrong winds up the victor of this battle. It is insight, the writer’s greatest gift, that wins.

Sagan’s second novel, “A Certain Smile,” is in many ways a sequel to “Bonjour Tristesse.” Several of the familiar themes are there: the search for and betrayal of the lost mother; the double nature of father/lover and lover/brother; the defense of boredom or nothingness as a moral position more truthful than conventionality. Dominique, a law student at the Sorbonne, meets Luc, the married uncle of her boyfriend, Bertrand. Luc and his kindly wife, Françoise, take Dominique under their wing, for she is uncared-for and alone, the daughter of provincial parents rendered more remote by their unassuageable grief over the death, some years earlier, of “a son,” as Dominique puts it. Like Cécile, Dominique struggles to maintain the dignity of her own reality, to assert its truth, however abnormal other people might claim to find it.

Luc quickly begins to make advances toward Dominique, even as Françoise envelopes her in mother-love. Dominique profits from their attention but can find no moral path through it, for the two forms of affection—sexual and parental—are confused. Luc proposes that Dominique come away with him and have a brief affair, at the end of which he will return to Françoise. Once again, the father figure is identified with an aberrant morality that results in the girl’s betrayal of the mother figure. More important, he denies her emotional reality: according to Luc, his affair with Dominique can proceed only on the basis that she does not love him.

The nature of love is the novel’s central preoccupation. The uncanny maturity that made Sagan’s name as a novelist is most strongly in evidence in her astute portrayal of love as a psychical event that has its roots in family life and the early formation of personality. To the modern reader, Luc’s conduct toward Dominique has strong undercurrents of abuse: her violent emotional trauma in the aftermath of the affair, and the novel’s exquisitely ambivalent ending, go far beyond poignancy or even frankness. “Something is rotten in the state of Denmark!” Dominique finds herself repeating, without knowing why. Sagan’s sense of emotional tragedy is indeed that of the great dramatists.

“Much of the time life is a sort of rhythmic progression of three characters,” Sagan said in an interview, shortly before the publication of “A Certain Smile.” In “Bonjour Tristesse,” this tenet is illustrated almost sculpturally, when Cécile describes the three adults standing on the stairs the night Raymond transfers his affections from Elsa to Anne: “I remember the scene perfectly. First of all, in front of me, Anne’s golden neck and perfect shoulders, a little lower down my father’s fascinated face and extended hand, and, off in the background, Elsa’s silhouette.” These two novels, so spare and rigorous, so artistically correct, so thorough in their psychological realism, are the highest expression of the triangular purity of their author’s strange and beautiful esthétique.

This essay was drawn from “Coventry: Essays,” which Farrar, Straus and Giroux will publish in September.

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Alex Honnold e la salita di Heaven in Yosemite

August 19, 2019 | News | No Comments

Il video di Alex Honnold con la sua salita senza corda della via d’arrampicata Heaven a Yosemite, USA.

Nell’autunno del 2011 il climber statunitense Alex Honnold aveva effettuato il free solo di una fessura strapiombante di straordinaria bellezza a Glacier Point, Yosemite. Talmente bella da meritarsi il nome di Heaven, datole da Ron Kauk che per primo l’aveva salita negli anni ’90. La fessura è gradata 5.12d/7c, ma con soli 18 movimenti si può dire che sia senz’altro intensa. In più ha una forza d’attrazione alla quale non aveva resistito nemmeno Dean Potter che l’aveva percorsa, anche lui senza corda, nel 2005.

Questo autunno Heaven è stata salita per la terza volta senza corda, nuovamente da Honnold. Il pretesto era la pubblicità della piattaforma web Squarespace e non sorprende che il filmato sia stato visto più di 90.000 volte in meno di due settimane. Ora però il video è stato rimontato, questa volta specificamente per i climbers, con tutte le informazioni che si potrebbero desiderare su questa via e sull’approccio di Honnold alle sue solitarie. Il video è girato da Jimmy Chin – una vera garanzia per foto e filmati di altissima qualità.

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04/10/2011 – Alex Honnold, l’intervista dopo Heaven e Cosmis Debris free solo in Yosemite
Intervista al climber statunitense Alex Honnold, dopo le sue recenti free solo di Heaven, Alien e Cosmic Debris in Yosemite, USA

Marco Pukli e l’arte di attrezzare una falesia

August 19, 2019 | News | No Comments

Intervista a Marco Pukli, uno tra i più attivi ed esperti chiodatori delle falesie di arrampicata italiane. Di Maurizio Oviglia.

In questa settimana segnata dal Festival non si poteva non parlare di Sanremo. Ma invece delle canzoni o del gossip, preferiamo occuparci di attrezzatura di falesie, scegliendo tra i tanti chiodatori dello stivale proprio un Sanremese DOC. Marco Pukli è nato a Sanremo nel 1964 e vive attualmente ad Ospedaletti, dove svolge la professione di informatico. Sposato con due figli è un alpinista ed arrampicatore sportivo, con un passato di speleologo. Ma la sua grande passione, come potete immaginare, è attrezzare falesie. Le sue vie sono giustamente rinomate, forse perchè Marco, pur non essendo tra i più prolifici attrezzatori italiani, è sicuramente uno di quelli che quando lo fa, lo fa bene. La sua è un’attenzione alla qualità, più che alla quantità. Ho voluto rivolgere qualche domanda a Marco sulla chiodatura a resina, perchè i suoi articoli pubblicati in rete hanno riscosso unanime consenso nella piccola comunità degli attrezzatori italiani. E perchè è stato uno dei primi a mettere nero su bianco (in rete) cosa si dovrebbe fare (e non fare) per attrezzare una falesia il più possibile sicura. In tempi come questi penso che dovremmo, noi chiodatori per primi, assumerci le nostre responsabilità. Facendo il più possibile un buon lavoro e occupandoci, se ne abbiamo l’opportunità, di insegnare “l’arte” a chi si appresta per le prime volte a chiodare un sito di arrampicata sportiva. Non è mia intenzione, con queste inchieste sulla chiodatura, limitare o mettere a rischio la libertà individuale di attrezzare come si crede, nè chiamare in causa Enti o Associazioni che finirebbero per burocratizzare eccessivamente il nostro sport. Piuttosto vorrei che tutti fossero in grado di distinguere un lavoro ben fatto da uno “fatto meno bene”, in modo da prendere le dovute precauzioni. E Marco, secondo il mio parere, è sicuramente una delle persone che può aiutarci!

di Maurizio Oviglia

Marco tu sei considerato uno degli attrezzatori italiani di vie di arrampicata sportiva più competente. In particolare hai scritto degli articoli sulla tecnica di chiodatura, in particolare a resina, considerati tra le migliori pubblicazioni che si possano trovare sul web su questo argomento. Che cosa ti ha indotto a scrivere questa sorta di manuali on line?
Ciao Maurizio; grazie per l’intervista. Mi sono trovato un bel giorno con una sensazione, un pensiero, che non mi mollava più. In molte falesie che frequentavo, anche all’estero, buona parte dei chiodi non mi convinceva più, non li consideravo più assolutamente sicuri, mentre buona parte degli scalatori, per non dire tutti, non se ne rendevano conto, e continuava a usarli come se niente fosse. Che fare?
Vedi, come “chiodatori”, nel nostro lavoro siamo molto più simili a degli artigiani liutai, abili nel costruire strumenti musicali a corda, i quali vengono poi suonati “a orecchio”, che simili a degli ingegneri, a dei professionisti, in grado di progettare, collaudare e certificare il loro lavoro.
Io, l’unica cosa che posso certificare è che l’arrampicata sportiva su roccia è un’attività pericolosa, indipendentemente dal tipo di chiodatura che si può adottare. Certo, più la chiodatura fa schifo e più aumenta il pericolo specifico legato all’attrezzatura. Ma una chiodatura perfetta non diminuisce di una virgola la pericolosità intrinseca dell’arrampicata su roccia.
In fondo, chiodare una via significa creare una “linea” sulla parete, una linea che non sia solo un’idea, ma qualcosa di concreto che ci consente di vivere delle esperienze in un ambiente altrimenti inaccessibile. Per certi versi, la tecnica, i chiodi, i materiali non contano nulla; contano solo perché, senza chiodi, quando voliamo ci spiaccichiamo per terra, e questo non è bello. Ma quando immaginiamo una linea, non ce ne frega proprio nulla dei chiodi, dell’attrezzatura, della tecnica: vogliamo che quella linea sia un mondo dove noi, in quanto persone, possiamo salire con le nostre capacità di persone, di uomini. Capisci? Con la nostra capacità di persone. Il resto, i chiodi, le corde, i moschettoni, sono solo strumenti sussidiari di un mondo molto più vasto e complesso, che noi vogliamo andare ad esplorare. L’ideale sarebbe addirittura salire senza né corda né chiodi, ma è un ideale irraggiungibile; resta il fatto che noi possiamo salire quella linea, e lo possiamo fare attraverso la chiodatura.
L’arte di chiodare si inserisce appunto in quella distanza che separa ciò che realmente riusciamo a fare sulla roccia dal nostro ideale irraggiungibile.
Anche se l’arrampicata su roccia è un’attività che – speriamo! – non potrà mai essere assimilata ad altre attività sportive “normali”, non pericolose, quali giocare a scacchi o andare al cinema, resta il fatto che “vi è del metodo in questa follia”, come diceva l’Amleto di Shakespeare.
Nei miei scritti, ho cercato di fare il punto della situazione su questo metodo. Un po’ per puro gusto intellettuale, un po’ per senso di responsabilità, mi sembrava che fosse giunto il momento di affrontare la questione dal punto di vista culturale: organizzare e mettere insieme ciò che sapevo sul “lavoro” di chiodatura, soprattutto dal punto di vista “pratico”, legato all’esperienza sul campo, e metterlo a disposizione degli appassionati, in modo da iniziare a considerare la tecnica e soprattutto l’estetica di chiodatura in modo un po’ più completo, corretto e condiviso.

Sull’esempio francese, alla fine degli anni ottanta, anche qui in Italia si è incominciato ad usare gli ancoraggi chimici. I francesi li preferivano per una serie di ragioni a quelli meccanici. Tuttavia, a parte dove la roccia non permette ed è troppo tenera, da noi (e in Spagna) c’è stata un’inversione di tendenza e negli ultimi anni hanno avuto larga diffusione i tasselli meccanici. Qual è la tua opinione in merito?
Se utilizzati correttamente, i tasselli meccanici vanno benissimo. Penso che un chiodatore debba sapere usare entrambe le tecniche, in modo da poter scegliere in base all’utilizzo che è meglio farne in ogni singolo caso.
A tutt’oggi, io trovo che con i resinati sia più semplice rispettare tutti quegli aspetti legati sia ai fattori tecnici che ai fattori estetici. Trovo che col resinato si abbiamo nel complesso più possibilità di gestire le varie situazioni che offre la morfologia della roccia.
Certo, con i resinati il lavoro è più lungo, più complicato, più faticoso, ma i risultati che si possono ottenere ripagano ampiamente dell’investimento fatto. Con questo non voglio dire che i resinati siano meglio dei meccanici; dico che in quelle condizioni dove sono richieste alla chiodatura certe caratteristiche con i resinati è più facile ottenerle. Per esempio, su un muro molto strapiombante, ricco di colate di calcite (concrezioni), su roccia molto lavorata, il resinato offre più possibilità per quanto riguarda la scelta del posto in cui installare il chiodo rispetto ad un tassello meccanico.
Forse, ciò che mi piace di più del resinato è proprio la possibilità di installarlo in qualsiasi punto in cui la roccia sia solida, poiché con un po’ di abilità si riesce sempre a trovare un punto ottimale in cui il gruppo chiodo/moschettone/corda lavora al meglio, cosa che con i meccanici, e relative placchette, è spesso più difficile da ottenere. Con i resinati, si riesce (quasi) sempre a far adattare il chiodo alla morfologia della roccia.

Foto 1. Resinato in forte strapiombo.

Foto 2. Fix su muro poco strapiombante; notare l’angolo corretto, tra la linea rossa e quella verde, e l’angolo reale, in blu; anche se il chiodo può sembrare installato perfettamente, la placchetta è leggermente storta. La tensione sul tassello è elevata, anche senza sollecitazione da parte degli scalatori.

Ho l’impressione, e molti colleghi attrezzatori me lo hanno confermato, che si preferisca l’ancoraggio meccanico perché quello chimico è difficile da mettere. Tu pensi sia così o vi sono delle altre ragioni?
Ci sono altre ragioni, tante quante sono le teste dei singoli chiodatori. Certamente l’ancoraggio meccanico è, nel complesso, meno complesso (!) da mettere. Con i fix il lavoro è più veloce, più pulito, i tasselli a differenza delle resine non hanno una data di scadenza per l’utilizzo, e via di seguito.
Ma non penso che un chiodatore scelga il materiale “solo” basandosi su concetti tecnici. Anzi; mi sembra che più che con la ragione la scelta venga fatta seguendo le proprie emozioni. Arriverei quasi a dire che la ragione, nelle scelte di un chiodatore, in genere c’entra ben poco: ciò che guida la scelta arriva da lontano, da una parte di noi di cui non sempre abbiamo sufficiente coscienza.
Nel mio caso, nel preferire (in genere, non sempre!) i resinati probabilmente contano più gli aspetti emotivi che quelli tecnici, razionali. Tanto per fare un esempio, mi sembra che i resinati mi diano più libertà d’azione, e quindi più possibilità creativa. Ma capisco bene che questo non è un argomento strettamente “logico”: è un ragionamento “di stomaco”. Così come certi chiodi mal messi mi fanno venire un reale senso di nausea, così certi chiodi “perfetti” mi procurano un grande piacere.

Foto 3. La Loubière. Resinati “storici”. Discreti e indistruttibili.

Foto 4. Roccia molto difficile per un chiodatore…

Chiodare a resina in strapiombo è indubbiamente più difficile che con i fix. Considerato che le resine epossidiche hanno necessità di un certo tempo per indurire, quali accorgimenti puoi consigliare e quale è la tua personale tecnica?
Domanda la cui risposta richiederebbe un lavoro in 3 volumi, con illustrazioni a colori! Cosa che peraltro si potrebbe anche fare…
Chiodare in strapiombo è sempre difficile e faticoso. Personalmente, salvo casi particolari, quando “lavoro” faccio sempre uso di un gran numero di “tassellini”, in modo da restare il più possibile vicino alla parete, per poter pulire, provare i movimenti, eccetera. In ogni caso, una volta “armata” la via, predisposta quindi con la corda in modo da potervi andare su e già tutte le volte che serve, utilizzare un sistema o l’altro è più o meno la stessa cosa, fermo restando che in strapiombo, in generale, i resinati, offrono un alloggiamento ottimale ai moschettoni.
La mia tecnica è comunque assai complessa; sono talmente tanti gli aspetti importanti, che non saprei ora a quale accennare. Per esempio, per me è fondamentale decidere, come prima cosa, dopo aver armato la via e quindi essere in grado di muovermi liberamente sulle corde stese sulla linea, dove mettere la sosta (che non corrisponde praticamente mai al punto in cui mi attacco per fare i lavori). Per seconda cosa, c’è la scelta del punto in cui mettere i primi 4 chiodi, quelli che possono impedire il “volo a terra”. Per terza cosa, viene la gestione delle sezioni chiave, in modo che i tratti più difficili siano protetti correttamente. Infine, si può procedere a “segnare” il resto della via. Questo criterio obbliga a provare e riprovare la via, al volte anche per ore, fino a che non si è trovata la posizione ottimale dei chiodi, che unisca quindi le esigenze legate alla sosta con quelle dei primi 4 chiodi, con quelle delle sezioni più difficili e con quelle del resto della via. Inutile dire che non mi è ancora capitata una via in cui fili tutto liscio, ovvero che segnata la sosta e i primi 4 chiodi, il resto della via si potesse segnare con facilità. L’abilità sta proprio nel trovare un giusto compromesso tra le esigenze fondamentali di sicurezza e quelle di “buon moschettonamento” di ogni singolo chiodo, per arrivare a non mettere troppi ancoraggi sul tiro o, ancora peggio, lasciare sezioni “importanti” della via male attrezzate.

Foto 5. Resinato in forte strapiombo.

Dopo un primo momento che sul mercato si trovavano solo alcune resine, come la Sikadur 31 (usata in Francia) o la Hilti, ora sul mercato vi sono una gran quantità di prodotti e molti attrezzatori sono disorientati. Puoi dare dei consigli a chi intende cimentarsi, magari per le prime volte, con gli ancoraggi chimici? Se non vuoi consigliare dei prodotti particolari, ci puoi dire quali evitare?
Le variabili nella posa di un ancoraggio chimico sono effettivamente molte, ma non devono fare paura, poiché sono sempre affrontabili correttamente utilizzando le tecniche adeguate. Se non ci sono tecniche, vuol dire che non si può fare.
Al momento, in quanto chiodatori non possiamo fare altro che utilizzare quei materiali per i quali sono stati fatti dei test specifici, per i quali esiste una documentazione che dimostra che è ragionevole utilizzarli.
Per esempio, nel test dell’ENSA, L’Ecole Nationale de Ski et d’Alpinisme (francese), vengono riportati diversi tipi di chiodi, abbinati a diversi tipi di resine.

http://www.ensa-chamonix.net/index.php?option=com_content&view=article&id=112&Itemid=390

http://www.ensa-chamonix.net/index.php?option=com_content&view=article&id=220&Itemid=538

Possiamo utilizzare direttamente questo materiale, oppure utilizzare materiale della stessa classe, o superiore, che anche se non direttamente testato risponde ai requisiti indicati nel test.
In pratica, si tiene in considerazione la documentazione tecnica disponibile, e la si integra con alcuni concetti fondamentali derivanti dall’esperienza dei chiodatori che hanno messo a disposizione della comunità le loro esperienze.

Alcuni chiodatori, soprattutto stranieri, utilizzano le fiale. Qui in Italia qualcuno ha avuto qualche brutta esperienza con questo prodotto, tu cosa ne pensi?
Sulle fialette non ne so abbastanza per poter parlare. Comunque, sempre che chi le usa sia particolarmente esperto e che venga utilizzato il prodotto giusto, in determinate situazioni potrebbe essere un sistema da non scartare a priori. Mi sembra adatto però, per ora, più ad un utilizzo con barre filettate che con chiodi da roccia, i quali hanno una loro forma un po’ particolare e richiedono un certo tipo di foro per essere alloggiati a dovere.

Foto 6. Richiodatura con fialette; no comment, non per le fialette, ma per tutto il resto.

Un’altra delle ragioni dell’abbandono parziale degli ancoraggi chimici nel nostro paese, sarebbe il fatto che in alcune famose falesie ci sono stati casi di depolimerizzazione (come per esempio per la Hilti C150, oggi fuori produzione) oppure di mancata tenuta nel tempo delle fiale chimiche. In nessun caso, tuttavia, gli attrezzatori hanno potuto avere un risarcimento da parte delle ditte produttrici, che hanno imputato ad una cattiva messa in opera il cedimento degli ancoraggi. Essendoci così tante variabili nella posa di un ancoraggio chimico, secondo il tuo parere, come ci si può cautelare?
Ci si cautela, come ho detto, utilizzando prodotti che sottoposti a test specifici abbiano dato risultati idonei.
Ogni singolo caso che solleva un problema va analizzato, volta per volta, per capire qual è esattamente l’aspetto da migliorare. Io, a tutt’oggi, escludendo i chiodi in “ambiente marino”, non ho ancora visto un solo resinato ben messo dare dei minimi cenni di cedimento. Non uno.
Leggendo, per esempio i manuali “LA PROGETTAZIONE DEI SISTEMI DI ANCORAGGIO WÜRTH”, (486 pagine, da leggere tutte!) e il “Manuale della Tecnica di Ancoraggio Würth” (scaricabili gratuitamente sul sito: www.wuerth.it) ci si rende subito conto che, utilizzando i materiali corretti e installando a regola d’arte, le probabilità che un ancoraggio dia dei problemi sono estremamente ridotte, per non dire nulle.

Certo che se in una falesia mi utilizzi, per esempio:
1. Resine poliesteriche, dove il manuale dice: Negli ancoranti chimici a base di resine poliesteriche insature l’influenza dell’umidità nel lungo periodo può in media ridurre la resistenza della resina al 60% circa, e in casi limite anche al 30% del valore iniziale. Le resine a base di vinilestere sono chiaramente meno sensibili ai fattori climatici di quelle poliesteriche. La loro resistenza può ridursi in seguito a fattori ambientali (per esempio umidità) del 10% al massimo.
Inoltre:
2. Non pulisci bene il buco, dove il manuale dice: Nei sistemi ad iniezione la riduzione del carico per l’inadeguata pulizia del foro dipende dalla resina e dal suo effetto adesivo. Essa varia da prodotto a prodotto e può arrivare al 60%”. E ancora: “La resistenza del tassello è influenzata in maniera decisiva dalla pulizia del foro prima della posa dell’ancorante”

Due errori così, messi insieme e uniti a un po’ di sfiga, possono portare a dei seri problemi.

Un altro aspetto molto attuale e molto preoccupante, riguarda i chiodi messi su roccia poco solida, o venata, che suona vuota; è incredibile constatare quanti ve ne siano e, soprattutto, come abbia potuto chi ha messo il chiodo non accorgersi del problema.

Foto 7. Chiodo su blocco venato.

Foto 8. Dettaglio.

Nei tuoi articoli sei stato uno dei primi a insistere sul fatto che gli ancoraggi chimici sarebbero dovuti essere posti incassati nella roccia, inglobandoli nella resina. Tecnica di messa in posa che, in Francia, era ovvia. Invece da noi quasi tutte le falesie hanno gli occhielli che sporgono dalla roccia. Quanto questo, secondo il tuo parere, incide negativamente sulla sicurezza?
Non è tanto un problema strettamente legato alla sicurezza. E’ che abbiamo visto che i chiodi ben incassati abbinati a resine adatte non hanno mai dato problemi. Come ho detto, non ho mai visto un resinato messo a regola d’arte comportarsi in modo anomalo.
Tu prova a togliere un Cosiroc ben messo con la resina Sikadur31: o ti si rompe il martello, o il braccio, o la roccia, ma il chiodo non lo smuovi!
I problemi che io riscontrato erano sempre dovuti a chiodi messi male e resina non adatta. Come a dire: esiste una tecnica affidabile suffragata da decenni di esperienza e da migliaia di chiodi che non hanno mai, in nessun caso, dato problemi, e questa tecnica prevede l’incasso del chiodo e l’utilizzo resina adatta, oltre ovviamente a tutti gli altri accorgimenti tecnici. Dove questi due aspetti fondamentali non vengono rispettati, si apre la strada a successivi problemi.

Foto 9. Resinato correttamente “incassato”; il moschettone lavora perfettamente.

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Foto 10. Resinato “storico” alla Loubière.

Attualmente, in Italia, non esiste una scuola di chiodatura ed i nuovi chiodatori spesso, imparano fai da te, sovente dando vita a lavori poco professionali. Qual è, secondo te, il miglior percorso per “imparare l’arte” e cosa auspichi per il futuro?
Considerando le caratteristiche delle vie d’arrampicata sportiva di oggi, consiglierei a chi volesse iniziare a chiodare di farsi aiutare, almeno nella prima fase, da un chiodatore esperto e di fiducia. Sono ormai talmente tante le cose da sapere che un po’ di scuola mi sembra indispensabile.
In un chiodatore è fondamentale la base tecnica, senza la quale non si va da nessuna parte, ma ciò che fa la differenza è la sua capacità di creare delle belle vie, e questo è un aspetto che va al di là delle nozioni tecniche, e forse anche al di là di ciò che si può insegnare.
E’ fondamentale quindi fare una distinzione tra gli aspetti tecnici e gli aspetti estetici, direi “artistici” del lavoro. Gli aspetti tecnici si possono, e forse si devono, insegnare. Per impararli è necessaria la solita dose di “buona volontà”, di impegno. Per gli aspetti estetici, artistici, invece il discorso cambia radicalmente. Come tirare fuori delle belle vie è un qualcosa che difficilmente può essere insegnato, e quindi imparato, con sistemi standardizzati. In questo caso, la figura di un “maestro” è probabilmente un qualcosa di insostituibile; una persona che sappia unire in sé gli aspetti tecnici con quelli artistici e che sappia, attraverso il proprio esempio, comunicare e trasferire ad altri le proprie conoscenze.

Foto 11. Ah! che bello moschettonare… Flavio Sapia, personalità di spicco nel campo dell’insegnamento dell’alpinismo e dell’arrampicata. Una figura insostituibile nelle attività didattiche del CAI di Sanremo.

Si è parlato varie volte, in Italia, di stilare delle regole univoche per la chiodatura in falesia. Ma ci si è sempre scontrati con opinioni molto differenti che nascevano da una visione talvolta diversa della stessa attività. Secondo te si può, ed è necessario, provare a imporre delle regole?
Sono di grande utilità delle regole tecniche “ufficiali” sui materiali e sul loro corretto utilizzo, basate su test, anche se poi è solo attraverso l’esperienza che si potrà sapere fino a che punto i test di laboratorio soddisfano anche le esigenze reali dell’arrampicata su roccia.
Per il resto, quindi per gli aspetti estetici ed etici, si può provare a ragionare su certi aspetti fondamentali, i quali potrebbero essere condivisi da molte persone, anche di cultura differente. Si potrebbero per esempio seguire dei criteri condivisibili senza troppa difficoltà un po’ da tutti, quali ad esempio che non si chioda, indipendentemente dalla “stile” che si vuole dare alla via, con il rischio di volo a terra, o che non si attrezza in modo indifferenziato ogni porzione di parete senza rispettare lo spazio “vitale” tra una via e l’altra.
Bisogna però fare attenzione a non andare oltre a indicazioni fondamentali, indicazioni che possono essere condivise sia in maniera razionale che dal punto di vista estetico, senza entrare quindi in quei dettagli che sono di competenza esclusiva del “carattere” vero e proprio della via, il quale sarà legato, in relazione, al chiodatore, in quanto persona, e non dovrà essere inibito da regole stabilite a priori.
Imporre regole rigide stabilite grazie ad esperienze passare ostacolerebbe la possibilità di cambiamenti, sia di miglioramenti nelle tecniche, ma soprattutto di evoluzione dell’arrampicata stessa. Nessuno può sapere, oggi, quali saranno le possibilità di domani; come ogni altro aspetto della vita, anche l’arrampicata ha bisogno della libertà di poter cambiare.

Secondo te una meta molto frequentata, come può essere anche Albenga dove hai contribuito attivamente al suo sviluppo, dovrebbe avere una chiodatura che rispetta certi standard o va preservata una certa diversità e caratterialità delle varie falesie, anche facenti parte dello stesso comprensorio?
Finalmente una domanda sulla quale non ho troppi dubbi che mi tormentano! Va sempre rispettata una certa diversità. Ripeto: va sempre rispettata una certa diversità.
Ma bisogna anche ricordarsi della distanza che separa le esigenze tecniche, legate alla sicurezza del materiale da utilizzare, dalle esigenze estetiche, di creatività, di libertà, che poi sono il nucleo stesso dell’arrampicata su roccia. Quindi, potrei dire: materiale sicuro, sempre, ma stili d’arrampicata differenti, sempre.
Forse, è proprio questa pluralità di stili, di situazioni, uno degli aspetti più importanti dell’arrampicata su roccia. E forse è a questa pluralità che è legato il concetto stesso di sicurezza, poiché la pluralità di situazioni richiede, di per sé, la capacità da parte degli scalatori di sapere riconoscere e affrontare le caratteristiche implicite di ogni singola via di roccia, di ogni singolo passaggio.
La via d’arrampicata su roccia è e deve restare un qualcosa di intrinsecamente pericoloso, che si può affrontare solamente grazie al fatto di sapersi prendere le proprie responsabilità davanti alla parete che vuole affrontare.

Foto 11. Qui sono su “L’angolo dei poeti”, al settore destro della Rocca Garda, Albenga. L’ho attrezzata con tasselli meccanici, come le altre 4 vie del settore.

Stolby e il raduno boulder estivo in Siberia

August 19, 2019 | News | No Comments

Il filmato del raduno boulder estivo Stolby in Siberia, Russia.

Di Stolby avevamo già parlato all’inizio anno, quando abbiamo dato notizia di quello che probabilmente è il raduno boulder più freddo al mondo, ovvero il meeting che si tiene ogni gennaio nella Riserva Krasnoyarsk Stolby in Siberia. In realtà questi bellissimi affioramenti di granito immersi nella foresta di Taiga ospitano almeno due volte all’anno un raduno boulder, e quest’estate il meeting ha attirato oltre 100 partecipanti dalla vicina città di Krasnoyarsk e dintorni. Le regole sono, come sempre, semplici: arrampicare il più possibile sui circa 500 boulder che variano dal 5A all’ 8A.

Il prossimo meeting si terrà a gennai e agli organizzatori preme sottolineare che tutti sono invitati “per provare il boulder in Siberia, divertirsi nella bellissima natura della Siberia ed imparare le tradizione dell’arrampicata a Stolby.” Che, per la precisione, vanta 150 anni di storia: la prima via ufficialmente aperta è datata 1851.

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CLASSIFICA
Maschile:

1.Viktor and Vasyliy Kozlov
3. Evgeny Ovchinnikov

Femminile:
1. Galina Terentyeva
2. Valeria Antonenko
3. Valentina Antonenk

La seconda edizione del raduno di arrampicata boulder Orcoblocco si è svolta lo scorso weekend sotto la minaccia della pioggia che non ha spento l’entusiasmo dei suoi partecipanti. Sabato 19 e domenica 20 settembre si replica con OrcoBis, seconda possibilità per gli amanti dei raduni di arrampicata di scoprire i sassi della valle dell’ Orco.

Il maltempo non ha favorito gli scalatori che, da venerdì 11 a domenica 13 settembre, si sono ritrovati a Ceresole Reale per Orcoblocco, il raduno boulder organizzato dal Rifugio Mila.

La scarsa affluenza ha fatto da contrappunto all’entusiasmo dei partecipanti che hanno trovato sassi con una ricca offerta di linee e problematiche curiose da risolvere, attorniati da una cornice naturalistica affascinante. Le zone accanto al torrente sono state le più frequentate. In particolare, lo “Scoglio delle Sirene”, lunga parete di roccia che troneggia sul torrente, ha coinvolto numerosi scalatori in una sfida impegnativa quanto divertente.

Gli organizzatori di Orcoblocco hanno deciso di replicare il raduno anche il prossimo fine settimana, certi che questa volta il meteo sarà dalla loro. OrcoBis riproporrà, quindi, la possibilità di acquistare il pacco ufficiale del raduno contenente la maglietta e la mappa delle zone boulder, con foto dei singoli sassi e l’indicazione delle linee salite, e partecipare alla festa che sabato sera animerà il Rifugio Mila.

Ancora molte le linee che aspettano di essere liberate al settore “Poma”, dieci sassi puliti e mai scalati dedicati ai partecipanti al raduno. Sabato 19 e domenica 20 settembre si torna, quindi, in valle dell’Orco, carichi di entusiasmo e con la certezza che nemmeno la pioggia può fermare i veri “orchi””.

Info: www.rifugiomila.it

10/09/2015 – Valle dell’Orco: breve storia dell’arrampicata boulder
18/09/2014 – Orcoblocco, successo per il primo raduno boulder in Valle dell’Orco

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Tris Rotondo, un successo nella tormenta

August 19, 2019 | News | No Comments

Domenica 28 febbraio 2016 si è svolta in Canton Ticino, Svizzera, la 7° edizione gara biennale di scialpinismo a squadre Tris Rotondo. La gara Super Tris è stata vinta da Filippo Barazzuol e Maguet Nadir fra gli uomini, e dalle donne Jennifer Fiechter e Lorna Bonnel.

Si è svolto nella tormenta di neve, proprio in coincidenza con la massima intensità della precipitazione prevista, la settima edizione della gara a squadre di scialpinismo (per cordate da due o da tre) del Canton Ticino, in Svizzera. Gli italiani Filippo Barazzuol e Maguet Nadir, fra gli uomini, e la coppia svizzero – francese di Jennifer Fiechter e Lorna Bonnel, fra le donne, si sono aggiudicati il Super Tris, la versione lunga della gara con più di 3000 metri di dislivello positivo.

L’organizzazione, con un lavoro improbo, è riuscita a mettere comunque in piedi la manifestazione e a portarla a termine nonostante le condizioni avverse e l’alto pericolo di valanghe. I concorrenti hanno gareggiato su tracciati di emergenza in tutta sicurezza e hanno dato luogo a una gara combattuta a cui ha partecipato, fra gli altri, il campione Jean Pellissier, più volte vincitore del Trofeo Mezzalama. Per Barazzuol si tratta della seconda vittoria di fila al Tris, dopo quella del 2014. Ora – è proprio il caso di dirlo – “non c’è il due senza il Tris”, ha concluso con una battuta l’azzurro Filippo, dando appuntamento al 2018 per questa competizione biennale molto sentita nell’elvetico cantone di lingua italiana.

Grazie al sistema di rilevazione delle foto, con il sistema “Pic2Go”, ovvero l’automatizzazione del riconoscimento e della pubblicazione sui social network delle fotografie (www.pic2go.ch), gli atleti potranno collezionare gli scatti di questa memorabile edizione sotto la fitta nevicata.

di Lorenzo Scandroglio

SUPER TRIS ROTONDO
UOMINI
1 Karpos La Sportiva Fun Pop 3:49:39
173a Filippo Barazzuol M Fun Pop ITA
173b Maguet Nadir M Fun Pop ITA

2 Team Colltex Fun Pop 3:53:48.
144a Sandro Schlegel SANDRO M Fun Pop SUI
144b Alexander Hug M Fun Pop SUI

3 Team Suchet – Crazy Suisse Fun Pop 3 4:05:47
13a Raphael Kaesermann M Fun Pop SUI
13b Damien Corthésy M Fun Pop SUI
13c Michael Randin M Fun Pop SUI

DONNE
Fiechter Bonnel Fun Pop 4:29:04
136a Jennifer Fiechter F Fun Pop SUI
136b Lorna Bonnel F Fun Pop FRA

23 Suze Fun Pop 4:48:35
102a Claudia Stettler F Fun Pop SUI
102b Andrea Huser F Fun Pop SUI

Per le classifiche complete: www.trisrotondo.ch

I climbers statunitensi Dave Graham e Ethan Pringle hanno entrambi ripetuto Thor’s Hammer, la via d’arrampicata sportiva gradata 9a+ a Flatanger – Hanshellern in Norvegia.

Nemmeno una settimana fa abbiamo scritto della grotta Flatanger – Hanshellern in Norvegia e del fatto che una via in particolare – Thor’s Hammer, il martello di Thor – aveva catturato l’attenzione dell’élite mondiale. Dopo la prima salita nel luglio 2012 per mano del "local acquisito" Adam Ondra, questo 9a+ ha visto la scorsa estate una vera e propria ondata di ripetizioni senza precedenti. Ha iniziato il tedesco Alexander Megos, seguito dall’austriaco Jakob Schubert e poi dallo statunitense Daniel Woods. In questa settimana la lista si è allungata ulteriormente grazie a due altri statunitensi che avevano provato la linea insieme a Woods, ovvero Ethan Pringle e Dave Graham.

Pringle aveva già lasciato il suo segno nella grotta durante la sua prima visita alcuni anni fa con le prime salite di The Eye of Odin (8c+) e Nordic Plumber (8c) e, evidentemente ancora in grande forma dopo la sua prima ripetizione a maggio di Jumbo Love 9b a Clark Mountain, a fine settembre anche lui ha raggiunto la catena indenne di Thor’s Hammer. La notizia di ieri invece è che anche Graham è riuscito ad aggiungere il suo nome a quella che, in questa stagione, si è velocemente trasformata in una delle più "popolari" vie sportive di 9a+ al mondo, simile per certi versi a Biographie a Céüse che durante l’estate 2014 aveva registrato quattro ripetizioni.

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Ora sarà interessante vedere se il dream team statunitense ha il tempo, la motivazione ma anche le condizioni climatiche giuste per tentare alcune delle altre vie test di Adam Ondra nella grotta, come ad esempio i due 9b – Iron Curtain e Move – e anche il primo 9b+ al mondo, Change.

Thor’s Hammer
Adam Ondra, prima salita 07/2012
Alexander Megos 08/2015
Jakob Schubert 08/2015
Daniel Woods 09/2015
Ethan Pringle 09/2015
Dave Graham 10/2015

Climb for Nepal al Rock Spot Sud Est di Milano

August 19, 2019 | News | No Comments

Il 19 maggio 2015 nella palestra di arrampicata Rock Spot Sud Est di Milano si svolgerà Climb for Nepal, un’intera giornata di arrampicata dedicata ad una causa importante.

L’ingresso per tutta la giornata del 19 maggio 2015, a partire dall’apertura della sala di arrampicata, sarà di 10,00 € e il ricavato sarà devoluto all’Associazione Italia Tibet.

La palestra milanese organizza una gara boulder che avrà inizio alle ore 17:00 fino alle ore 22:00 a seguire le finali, e per i primi tre classificati uomini e donne l’Associazione Italia Tibet mette a disposizione i premi.

Sarete già tutti al corrente di quanto accaduto nel povero e ora martoriato Nepal, a seguito del terremoto che il 25 aprile 2015 ha colpito con inaspettata violenza l’intera regione con gravi conseguenze alla popolazione, tra i quali tanti nostri amici nepalesi, nella maggioranza dei casi di origine tibetana e gli stessi tibetani rifugiati da decenni nelle aree nei dintorni della capitale e di Pokhara.

E’ evidente che quando succedono fatti del genere non è possibile dare un aiuto a tutti quanti vorremmo o a quanti ce lo richiedono e come spesso avviene non sempre i contributi arrivano a destinazione, in particolare se diretti a "enti governativi" e affini.

L’Associazione Italia Tibet ha deciso di destinare i fondi raccolti per aiutare la popolazione della Langtang Valley in Nepal, al confine con il Tibet. Il tutto a favore dell’associazione Tara Dewa Onlus, i cui responsabili sono due nostri soci: Elisabetta Foglia e il marito Wangyyal Tamang, tibeto-nepalese originario del Lantang che si occupano del sostentamento di bambini di origine tibetana e delle loro famiglie, i cui villaggi da Syabru Besi a Ghoda Tabela sono stati spazzati via dalle frane. La maggioranza risultano in salvo ma molti mancano ancora all’appello. Rivolgiamo pertanto a tutti un accorato appello per quanto saremo in grado di poter fare almeno per questa area.

Durante la manifestazione sarà presente lo stand dell’Associazione per fornire qualsiasi informazione, presso il quale sarà possibile anche acquistare le magliette ONE WAY, FREE TIBET.

Presenzierà all’evento il Segretario dell’Associazione Italia Tibet, Fausto Sparacino.

INFO: www.rockspot.it

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